De Fernando Pessoa para Walt Whitman

Sou dos teus, tu bem sabes.

E compreendo-te e amo-te.

E embora te não conhecesse,

nascido pelo ano em que morrias,

sei que me amaste também,

que me conheceste,

e estou contente.

Os pés andam mal,

as caras são enormes,

os gritos habitam o nocturno do mundo

onde a morte abre fissuras nas paredes

e a casa começa a arder,

as sombras crescem no jardim, verdes,

por cima do meu cabelo

e os joelhos tremem

O mistério das coisas, onde está ele?
Onde está ele que não aparece
Pelo menos a mostrar-nos que é mistério?

Porque o único sentido oculto das coisas
É elas não terem sentido oculto nenhum.
É mais estranho do que todas as estranhezas
Que as coisas sejam realmente o que parecem ser
E não haja nada que compreender.

Sim, eis o que os meus sentidos aprenderam sozinhos:
– As coisas não têm significação: têm existência.
As coisas são o único sentido oculto das coisas.